No soy poeta, no intento serlo. De hecho, no se si lo que hago que parece "poesia" se puede catalogar como producción poética de mi parte.. no se si realmente lo es.. como sea, no quisiera ser tan dogmatico respecto al movimiento artístico, sobretodo en cuanto a como se desarrolla en nuestras mentes empiricas en la materia (nunca he escuchado de una escuela de poetas.., aunque.. si enseñan a "componer" tambien existirà algo asi en el mundo -absurdo-)
Al final y después de todo, supongo que el primer poeta tambien fue un empirico, asi como el primer "lo que sea", no? en fin.. hoy me dieron ganas de inventar un poco y abonar el árido e ingrato terreno donde las musas crecen y se desarrollan bien, la tristeza y la depresión.. no me hago abanderado de ellas, pero son al final, el caldo de cultivo propicio para que el buen verso crezca.. en fin.. ahi va....
que si no supe cansarme de tus atardeceres,
que si mis buenas nuevas, no eran tan buenas, ni tan nuevas
que si a cada paso que daba para encontrarme retrocedia solo, en autobus
y que? si mis baladas no suenan a tu blues..
porque no soy un chiquillo y lo sabes,
que piensa que los cantares y las musas son esclavos de mis dias libres
ni que existe papa noel, rapunzel y los dragones,
porque ya no me confundo si me miras y si me rozas la boca
por si quieres solo una buena cena, o una buena copa..
ya paso el tren que iba hasta tu casa
ya paso, sin prisa y sin melaza
no me subi porque era muy temprano, muy oscura la calle y tus mirada..
no me subí porque extrañarte fue mejor que mirarte, otra vez, desde mi ventana..
no me mires con esa cara, y esos ojos, no me mires con la voz..
que con whisky pasa mejor el mal rato
no me mires con tus labios que ya no saben a mil veranos frios..
que con el polvo de mis pies solo me sacudo los recuerdos
de años lejanos, de consuelo inconsolable..
si hoy me levanto, o si vuelvo a dormitar..
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